Tipo de que o sea el otro día te vi y de que no sé
como que algo, ¿sabes cómo?
así que sientes
...así... osea...
sí me puede...
pero luego como que no sé
lunes, 14 de diciembre de 2009
domingo, 13 de diciembre de 2009
NOTA:
La fecha de publicación de los poemas no coincide con la fecha de su escritura. (Bueno, una o dos veces sí)
No sé qué hacer
COHIBA
Genios
Habana, Cuba
MADURO
Así te veo pero en realidad no eres más que cocoa, sólo deseo lamerte.
Dédié à Omar Polezi, un homme qui n'est pas un homme...
Genios
Habana, Cuba
MADURO
Así te veo pero en realidad no eres más que cocoa, sólo deseo lamerte.
Dédié à Omar Polezi, un homme qui n'est pas un homme...
martes, 1 de diciembre de 2009
Debo de admitirlo...
(Basado en un cuento de los Países bajos donde una lista del súper es un bello poema de amor en el año 3700 en Br)
... me dejó, sentí que me daba su bendición
saber que alguien desea seguirme dio un vuelco a mi corazón
rezar también es bueno para la salud
lo único que pierdo al internar (hacer algo) es una de las miles de oportunidades que tendré o tendría
un color de piel hermoso siempre debe ser lamido
domingo, 25 de octubre de 2009
Hace unos minutos
Lo siento, te amo.
No me hagas sufrir que no aguanto tanto.
¿Qué no lees en el poema anterior que me muero?
Pasaron unos minutos y sigo muriendo. Sin tí, muero.
No me hagas sufrir que no aguanto tanto.
¿Qué no lees en el poema anterior que me muero?
Pasaron unos minutos y sigo muriendo. Sin tí, muero.
Me muero o del sufrimiento mientras muero
Muero que me muero muero
quiero que todo suene a burla
sin tu boca peluda sin tus ojos de lucero
y tanto arde mi corazón tonto
que todas las mañanas me quemo
y de nuevo me muero muero
Tú medio vives y yo mientras muero
espero y voy muriendo
escribo y el espacio blanco envejece
te pienso y utilizo mis neuronas
bebo alcohol porque no puedo beberte
y es por eso que muero porque muero muero
Muero bajo este viento suizo
no te importo y muero
pero si un día me buscas y no me encuentras
que mis líneas te REPITAN
eternamente que muero.
Muero
...me sigo muriendo
hasta que me muera muera
(sin tí, tus besos, tus manos, tu tú)
sábado, 1 de agosto de 2009
Niza
Lo único que deseaba era no ver a una gringa mascando chicle con la boca vierta diciendo: Hi, how is it going? Where are you from? Mi deseo se cumplió. Entré a la habitación, su maleta abierta en el puso con la ropa enrollada cuidadosamente, una bolsa del súper con fruta, galletas y agua, otra bolsa para la basura. Su toalla sobre la cama, me provocó el impulso de abrir el closet para ver si al igual que yo había colgado algo, una blusa. El sentimiento de alegría me tranquilizó mientras me bañaba. Ella era una persona calmada, medianamente ordenada e interesa en la ropa que usará al día siguiente.
Después de salir de la regadera, vi los lentes de pasta sobre la cama, corría hacía mi bolsa abrí mi estuche y ahí estaban los míos. Ella o la otra también usaba armazón negro. Tocan. Abro pensando que detrás de esa puerta habrá una compañera o compañeras de viaje, después de todo el exceso de convivencia con personas lejanas a mi edad y nivel de educación sin obviar de sexo, lo único que poseía a parte de una ampollita causada por el merecido calor de la tarde era una mujer de mi edad y situación con quien hablar.
Dos caras asiáticas. Me reí tanto pro dentro que hasta me sentí a gusto, como en casa. Hasta pude haber renegado de mi mexicanidad pero al reparar en sus ojos descubrí que no éramos japonesas. Tampoco chinas, pero para no sentirme como una tonta solo evité preguntar. Sin embargo (y culpo al bronceado) la primera pregunta fue: where are you from? Why?? Am I too dark for being asian?
Y pensar que horas antes mi púnica queja era la falta de un espejo para verme tamaña completo.
Después de salir de la regadera, vi los lentes de pasta sobre la cama, corría hacía mi bolsa abrí mi estuche y ahí estaban los míos. Ella o la otra también usaba armazón negro. Tocan. Abro pensando que detrás de esa puerta habrá una compañera o compañeras de viaje, después de todo el exceso de convivencia con personas lejanas a mi edad y nivel de educación sin obviar de sexo, lo único que poseía a parte de una ampollita causada por el merecido calor de la tarde era una mujer de mi edad y situación con quien hablar.
Dos caras asiáticas. Me reí tanto pro dentro que hasta me sentí a gusto, como en casa. Hasta pude haber renegado de mi mexicanidad pero al reparar en sus ojos descubrí que no éramos japonesas. Tampoco chinas, pero para no sentirme como una tonta solo evité preguntar. Sin embargo (y culpo al bronceado) la primera pregunta fue: where are you from? Why?? Am I too dark for being asian?
Y pensar que horas antes mi púnica queja era la falta de un espejo para verme tamaña completo.
Mònaco
Entonces Mónaco es una ciudad plagada de elevadores y pequeños pasillos que te llevan a otro elevador. El casino es una distracción de la playa constituida principalmente de piedritas. El jadón japonés es una bella reproducción que inspira tranquilidad. ¿Quién no se sentiría tranquilo cuando los Ferraris y Aston Martins frenan paraqué cruces la calle? Nunca había sentido el poder peatonal.
Después del infarto que tuve con Dior y Cartier y las hindús que salieron de Chanel que se sienten invadidas cuando uno les pide que le tomen una fotografía, se me ocurrió perderme por ahí, perderme porque hay cámaras por doquier. De pronto, me vi literalmente perdida, creo que no había cámaras a mí alrededor, y observadora de una escena donde la amante embarazada sale de la casa de él para encender su scooter mientras el sol le seca las lágrimas. Con mi snack japonés intento pasar el tiempo en espera del bus. Faustamente aparece la señora vieja antagonista de todas esas pelícuals que toman lugar en el microcosmos superficial.
Voltea descaradamente, observa mi bolso, mis lentes, mis zapatos. Mi Tous, mis Chanel y mis Kenneth Cole. Termino mi snack, tiro la bolsa en la basura, regreso a la banca y pregunta (al parecer soy digna de tener su atención): ¿Estuvo bueno? -Sí, conteste. Ella continúa, hoy en la mañana comí un pedacito de chocolate, no lo tenemos permitido pero de vez en cuando hace bien. Si le hubiera respondido que como una tableta en un día… nunca me hubiera perdonado ocasionarle diabetes de la impresión.
Sin embargo, no sé si decir que soy una mujer libre o si soy una rebelde por comer lo que quiero cuanto quiero. Al día siguiente me comí un pain au chocolat en su nombre. Todo hubiera sido un sueño si hubiese usado mi vestido Mónaco y estuviera de la mano de M. Monaco el irónicamente chico DKNY.
Después del infarto que tuve con Dior y Cartier y las hindús que salieron de Chanel que se sienten invadidas cuando uno les pide que le tomen una fotografía, se me ocurrió perderme por ahí, perderme porque hay cámaras por doquier. De pronto, me vi literalmente perdida, creo que no había cámaras a mí alrededor, y observadora de una escena donde la amante embarazada sale de la casa de él para encender su scooter mientras el sol le seca las lágrimas. Con mi snack japonés intento pasar el tiempo en espera del bus. Faustamente aparece la señora vieja antagonista de todas esas pelícuals que toman lugar en el microcosmos superficial.
Voltea descaradamente, observa mi bolso, mis lentes, mis zapatos. Mi Tous, mis Chanel y mis Kenneth Cole. Termino mi snack, tiro la bolsa en la basura, regreso a la banca y pregunta (al parecer soy digna de tener su atención): ¿Estuvo bueno? -Sí, conteste. Ella continúa, hoy en la mañana comí un pedacito de chocolate, no lo tenemos permitido pero de vez en cuando hace bien. Si le hubiera respondido que como una tableta en un día… nunca me hubiera perdonado ocasionarle diabetes de la impresión.
Sin embargo, no sé si decir que soy una mujer libre o si soy una rebelde por comer lo que quiero cuanto quiero. Al día siguiente me comí un pain au chocolat en su nombre. Todo hubiera sido un sueño si hubiese usado mi vestido Mónaco y estuviera de la mano de M. Monaco el irónicamente chico DKNY.
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